HALLO,
ICH BIN
DIRK
Ich schreibe über Menschen,
die erstaunlich schlechte Entscheidungen treffen.
Manchmal wird es lustig, manchmal tödlich, gelegentlich beides.
Ich schreibe über Menschen,
die erstaunlich schlechte Entscheidungen treffen.
Manchmal wird es lustig, manchmal tödlich, gelegentlich beides.
Ein Wunsch, der geblieben ist
Manche Wünsche trägt man ein ganzes Leben mit sich herum.
Na gut, vielleicht nicht das ganze. Aber doch lange genug, dass man sich irgendwann fragen muss, ob man sie vielleicht auch mal umsetzen sollte.
Bei mir war das der Wunsch zu schreiben.
Der war eigentlich immer irgendwo da. Vermutlich habe ich es irgendwann auch schon einmal versucht. Ein paar Seiten geschrieben, festgestellt, dass sich Bücher erstaunlicherweise nicht von selbst zu Ende schreiben, und die Sache wieder sein lassen.
Dann kam das Leben dazwischen. Die Jahre füllten sich mit all den Dingen, mit denen Jahre sich eben so füllen. Arbeit. Familie. Alltag.
Die Kinder wurden größer, und ich irgendwie älter.
Nicht alles auf irgendwann verschieben
Anfang 2025 gab es dann eine Phase in meinem Leben, in der vieles, was bis dahin selbstverständlich gewesen war, plötzlich nicht mehr ganz so selbstverständlich wirkte.
Nur so viel: Ich ging aus dieser Zeit weder als völlig neuer Mensch hervor noch mit einem dieser Sprüche, die man manchmal in Büchern liest. Ich war nicht plötzlich stärker als zuvor, aber auch nicht kaputt. Eher irgendwo dazwischen. Mit einem merkwürdigen Gefühl und dem Eindruck, dass man vielleicht nicht ewig alles auf irgendwann verschieben sollte.
Ein paar Monate später begann ich deshalb darüber nachzudenken, was ich eigentlich immer mal machen wollte. Eine Weltreise war es nicht, Fallschirmspringen auch nicht und für die große Karriere als Rockstar war es inzwischen vermutlich zu spät. Wobei ich ohnehin den Verdacht habe, dass Rockstars eine aussterbende Spezies sind. Aber da war diese eine Sache. Schreiben.
Der Gedanke war nie ganz verschwunden. In den letzten Jahren war er sogar immer häufiger aufgetaucht. Also setzte ich mich im Mai 2025 hin und beschloss: Jetzt schreibe ich ein Buch.
Warum bescheiden anfangen?
Natürlich kein kleines. Das wäre ja vernünftig gewesen. Ich wollte gleich das Buch schreiben, das ich selbst gerne lesen würde. Ein bisschen Thriller, ein bisschen Mystery, ein paar Legenden, Träume, Aborigines. Dann kam mir die Idee einer zweiten Handlungsebene im viktorianischen England. Und wenn man schon im viktorianischen England ist, kann man schließlich auch gleich Jack the Ripper nehmen. Arthur Conan Doyle könnte auftreten, Oscar Wilde auch, Bram Stoker vielleicht ebenfalls.
Warum bescheiden anfangen? Nach ungefähr einer halben Stunde hatte ich also nicht nur beschlossen, meinen ersten Roman zu schreiben, sondern offenbar auch gleich die Literaturgeschichte neu zu ordnen.
Aus einem Buch wurde gedanklich eine Reihe, aus einer überschaubaren Geschichte ein ziemlich monströses Konstrukt.
Eigentlich sah alles danach aus, als würde ich nach fünfzig Seiten aufgeben. Tat ich aber nicht. Ich setzte mich tatsächlich hin und arbeitete diesen ganzen Kladderadatsch zu einem Plot aus.
Irgendwann flogen Wilde, Doyle und Stoker wieder raus. Schade eigentlich. Ich mochte die drei. Aber manchmal muss man Opfer bringen. Die Aborigines blieben, die Träume blieben, das Düstere sowieso.
Und irgendwann hatte ich tatsächlich etwas, das halbwegs nach der Idee für einen Roman aussah. Also fing ich an zu schreiben.
Wo soll das Ganze eigentlich spielen?
Nun brauchte die Geschichte natürlich einen Schauplatz. Berlin. Klar. Ein großes Buch muss schließlich in einer großen Stadt spielen. Zumindest dachte ich das.
Ich recherchierte Straßen, Entfernungen und Orte und stellte ziemlich schnell fest, dass ich Berlin zwar kannte – allerdings ein Berlin, das inzwischen schon beinahe als historische Quelle durchging.
Als ich dort zuletzt gewesen war, gab es nämlich noch zwei davon. Vielleicht, dachte ich, sollte ich mal wieder hinfahren. Vor allem merkte ich aber, dass es ziemlich schwierig ist, eine Stadt glaubwürdig zu beschreiben, wenn man ständig Google Maps braucht, um herauszufinden, ob zwei Figuren überhaupt am selben Tag von A nach B kommen können.
Und dann kam mir eine geradezu revolutionäre Idee: Warum bleibe ich nicht einfach zu Hause? Also zog mein Roman um. Nach Trier. Das war deutlich praktischer. Ich kannte die Straßen. Ich kannte die Plätze. Ich wusste, welche Wege funktionieren und bei welchen man lieber nicht so tut, als wäre man schon hundertmal dort gewesen. Plötzlich wurde vieles leichter.
Ich schrieb und schrieb. Das Manuskript wurde dicker, dann noch dicker. Und irgendwann war tatsächlich eine Rohfassung fertig.
Ein Manuskript. Und dann?
Damit hatte ich allerdings ein neues Problem. Ich hatte jetzt ein Buch. Was macht man mit so etwas?
Dann fiel mir ein, dass ich jemanden kannte, der einen Verlag hatte. Das erschien mir zumindest nicht ganz unpraktisch.
Ralf Kramp ist Krimiautor, Verleger und in der Eifel so etwas wie eine Institution. Wir kannten uns lose, also schrieb ich ihm. Dann hörte ich erst einmal nichts. Das sollte sich später noch zu einem kleinen Ritual entwickeln.
Irgendwann meldete er sich doch, wir telefonierten, und seine Einschätzung war erfreulich eindeutig: Nö.
Mein Roman passte nicht. Krimileser, erklärte er mir, wollten in einem Krimi keine fantastischen Elemente. Ups: das war ein zentrales Element meines Romans. Hätte ich einen Regionalkrimi geschrieben, wäre das etwas anderes. Daran hätte er grundsätzlich Interesse.
Ein vernünftiger Mensch hätte an dieser Stelle wahrscheinlich gesagt: Schade. Ich jedoch setzte mich hin und schrieb einen Regionalkrimi.
Ein Pizzabote kommt überall rein
Dabei war ziemlich schnell klar, was ich nicht wollte. Noch eine ältere Dame, die Verbrechen aufklärt. Davon gibt es bereits einige.
Und bevor jetzt irgendwo eine ermittelnde ältere Dame beleidigt ist: Ich habe großen Respekt vor ihnen. Sie klären offenbar mehr Morde auf als manche Mordkommission.
Aber ich wollte etwas anderes. Und irgendwann kam mir die Idee: Ein Pizzabote. Das erschien mir plötzlich vollkommen logisch. Ein Pizzabote kommt überall hin. In Wohnungen, in Häuser, zu Familien, zu Leuten, bei denen man besser nicht wissen möchte, was sie hinter verschlossenen Türen machen. Und wenn irgendwo gerade jemand ermordet wurde, besteht immer noch eine realistische Chance, dass vorher jemand Hunger hatte.
Also schickte ich Max los – zusammen mit seinem Kumpel Ali. Und plötzlich war Pizza Porta da.
Ich schrieb den Roman innerhalb weniger Monate fertig und schickte ihn Ralf.
Dann hörte ich wieder nichts. Siehe oben.
Menschen, die den Unterschied machen
Inzwischen trieb ich mich auf einer sozialen Medienplattform namens Instagram herum. Zu meiner eigenen Überraschung fanden sich dort relativ schnell relativ viele Menschen, die bereit waren, sich regelmäßig anzusehen, was ich von mir gab.
Ich lernte andere Autorinnen und Autoren kennen und startete unter anderem die Aktion „Der Ton macht die Musik“, bei der eine kurze Geschichte Woche für Woche in einem anderen Stil oder Genre neu erzählt wurde.
Eine ziemlich schöne Sache. Und eine mit Folgen. Denn darüber lernte ich auch Andrea Revers kennen, die Krimis schreibt, die in der Eifel spielen und ebenfalls bei Ralf erscheinen. Andrea gab mir schließlich den entscheidenden Schubs: Fahr noch einmal in die Eifel. Frag ihn noch einmal.
Also fuhr ich. Und tatsächlich fand Ralf das, was ich da auf eine klassische Pizza gelegt hatte, unterhaltsam genug, um mir die Chance zu geben, mein erstes Buch bei ihm zu veröffentlichen.
An dieser Stelle muss deshalb ein ziemlich großes Dankeschön an Ralf stehen. Nicht nur dafür, dass er mein Buch veröffentlicht hat. Sondern vor allem dafür, dass er einem völligen Anfänger überhaupt diese Chance gegeben hat. Ohne ihn gäbe es Pizza Porta vermutlich nicht. Und ziemlich vieles, was danach kam, wahrscheinlich auch nicht.
Damit war im Grunde besiegelt, dass ich es jetzt nicht mehr lassen würde.
Die dunkle Seite ist geblieben
Ach ja.
Der erste Thriller, der, mit dem alles angefangen hatte, landete in der virtuellen Mülltonne. Na ja. So halb. Natürlich habe ich ihn nicht gelöscht. Ich kann mich von Dingen schlecht trennen. Außerdem steckt dort immer noch die Grundidee drin, die mich überhaupt zum Schreiben gebracht hat.
Träume, Morde, etwas Dunkles, etwas Unheimliches. Diese Idee ist geblieben. Nur die Geschichte drumherum hat sich verändert – ziemlich gründlich sogar.
Und während ich diesen Text schreibe, stehe ich tatsächlich kurz davor, genau dieses Buch zu beenden. Vielleicht schreibe ich in ein paar Jahren noch einmal auf, wie es danach weitergegangen ist. Fürs Erste muss das hier reichen.
Die Bücher sollen schließlich auch noch etwas zu erzählen haben.
Und für alles, was zwischendurch passiert, gibt es ja noch den Blog.
Ich glaube, das reicht jetzt …
Bis denne!
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